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Ton nom est silence. Non pas le silence audible de la beauté ; pas même la musique parfaite des sphères. Ton nom est non. Je suis tombé fulminé sur le sol de la salle de bain. Grelottant, comme une peau ou une outre vide, abîmé à la seule idée de ce que tu n’es pas, de ce que tu n’as pas créé. Véritable dimension de l’infini, ton non-être. Car tu es l’inventeur de tout l’imaginable et de l’imagination même. De la vision du voyant et de ton auto-génération.